Ceux-là ne marchent plus
L’un vers l’autre
Reconnaissent le parfum
Parmi des myriades de traces mêlées
La couleur du jour
Dans ce souvenir, le souffle.
Ceux-là ne marchent plus
L’un vers l’autre
Reconnaissent le parfum
Parmi des myriades de traces mêlées
La couleur du jour
Dans ce souvenir, le souffle.
🌹🌹🌹
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superbe… 🌹🌹🌹
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